si ottunde a scrivere
poemi in un giardino
e intanto i suoi eserciti
uccidono e bruciano. Ma noi,
poveri e senza amore,
serbiamo qualche intesa
con quella verita’ che è la tristezza
dell’uomo: diciamo -
i tardi fiori, intoccati
dagli insetti e in attesa
solo del gelo.
William Carlos Williams
Traduzione: Cristina Campo
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